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Cortaste los cabellos de otra mujer. Pagó setenta pesos y después se fue. Quedaron pedazos de ser por el suelo. Parecían manos muertas para otro mundo. Muchas cabezas, muchos pensamientos. Lo que estás cortando no son sólo pelos, no. Miraste en el espejo tu bigote gris. Las señoras narraban vidas de terror. Quisieras desnudarte y ya no ser quien sos. La tijera te tienta como un camino. Muchas cabezas, muchos pensamientos. Lo que estás cortando, no son sólo pelos. Cuando es de noche barrés a los muertos, te sentás girando, fumando, cayendo. Tus propios cabellos crecen aterrados. Te gritan secretos. Te gritan, te gritan.
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